pliegues

Hace frío,
Amontonemos las piernas, vení.
-¡Ah, tengo pelos por todos lados!
-¡Me gusta así!
                        Una manera finita

                                      e infinita

 de tocarte.

De las costumbres

Me preguntaste a dónde quería que fuéramos de vacaciones, si me gustaba el mar o la montaña. Y yo, que no dejaba de mirarte, luego de volver de tus pechos transerranos, muerta de sed, reincidir en tus Sudores marinos en tus tantos y bastos paisajes, sabores soles, brumas y tomillo. Te respondí cualquier cosa sobre Uruguay y Cosquín pero en realidad solo quería quedarme toda la temporada en tu cama.

En el tren de las maravillas

En un tren / vos entrás / yo entro / dos trenes / ellos entran / ustedes, / ¡en-tren!. / De vagón en vagón no entran mas que los curiosos / los vagonbundos / vagamundos / las del mundo / las que sortean por el pasillo / pasito a paso / como de un país a otro, ríen. / Te paso cerca, te miro, / como miro la nueva ciudad que me recibe de noche. / De tarde fresca el tren / arranca, me subo, / me arrancás, me bajo. / Un tren / Es sorpresa / desde la espera, / desde el adios,/ un dibujo en tu cuello / con tinta de labios frescos. / Un poema te escala / unas vías inciertas / En un tren 20 horas / ¡pero qué historias vuelan! / un abrazo breve, / los boletos no olvidan, / y nuestras manos / saludan, / un amor, / fue trenes

cuando dibujo tu cara, no le hago la nariz, no me sale, pero yo siento que ella me huele, cuando dibujo tu cuello, tus dedos.

Dentro de cada labio que se pronuncia/ hay transparencias de ventanas sintiendo de a poco la curiosidad/ de ser humanas./ Y pensar un poema distinto al que te espantaba anoche./ Te pregunto si es así, si dentro de cada labio/ algo palpita./ Si solo hay voces con honores desprolijos/ Si solo hay bocas inconexas que nunca han de morder el borde/ de un poema distinto./ Dentro de cada labio que se pronuncia/ está la posibilidad de un beso desordenado para muchos veranos,/ Pero no es así./ Y te pregunto, si dentro de cada labio, es así.

(Al bebé que me acarició la mano bellaba su rostro, en el colectivo, en el domingo.)

De dos dientes se armaba su miel sonrisa para lo único que de cierto tuvo el día. El niño que me dio la mano ¿qué nombre habrá llevado? El mundo aún no le ha dicho que su ánimo, que su pelo lacio, que su caricia; transparencia y dignidades. El mundo no le ha dicho nada, el teje y contagia a baile y juego, al aire a besos.

son de otoño

(a mi amigo Matiago)

La noche. Puede ser.
Si. O tal vez.
Un reastrojero azul lleno de cantantes españolas,
una mano de arena,
una puerta que no duda,
un cuaderno gloria con 48 soles dibujados,
por vos.
La noche puede ser lo que vos quieras
un misterio,
una bondad,
un susurrus,

te quiero.