Empiezan
de nuevo
los fríos
las frías
tantos sonidos para no encontrar vibraciones
qué lenta es la noche cuando de soledad se trata…
Empiezan
de nuevo
los cafés
las bufandas
como si pretendiéramos ser nuevos
¿de nuevo? ¿Qué hay de nuevo?
de nuevo nada,
no somos nuevos.
la soledad es la misma desde hace tres abriles
los sonidos se reiteran a la misma hora…
La novedad es una mentira
cómo si pretendiéramos ser
Empiezan
con las mismas palabras
de nuevo no dicen nada.
No quedan muchos sitios donde empezar
Pero seguiremos buscando
como si pretendiéramos de nuevo
el amor en invierno
La mentira corrompe, la verdad no existe y el lenguaje es el culpable de todos los malentendidos.
jueves, 23 de abril de 2009
domingo, 12 de abril de 2009
En el momento uno (la noyée)
De nuevo ese, el único momento
que viene a veces
cuando necesito
de lo sublime, de vos...
cuando necesito
de lo que solo se percibe azul en las
interrupciones
-Hay gente acá al lado
-Y?
no los puedo ver.
Cepia
mi mirada
se ha vuleto híbrida
¿Las manos?
no pueden contemplar
solo pretenden el azul
Anticipan el clarogris del patio
No señores!
no me pueden escuchar
Yo solo necesito
a una persona
la misma que pretende
mi espalda
la misma que
me escribe
de tan lejos,
de tan cerca...
la misma que
oye como ninguna
el cambio del otoño
al próximo otoño.
viernes, 10 de abril de 2009
CANTURREÓN (tango, escrito en el contexto "crisis del campo", un domingo de marzo 2008)
Contexto del tango:
la gota de la canilla
se arrima al compás
del sonido del reloj
juntos y no tanto
van descubriendo un tango
madera vieja, de un sueño anterior.
CANTURREÓN
Ay! Cuántas horas de ver un domingo
tardecita ¿qué pasó?
se vuelve lento el latido
de la fatiga y el de los posmodernos
que de apurados que eran anoche
sábado de vino
olor a cebolla
hoy muere en la olla
de la soledad.
¡Ay! los números me hacen mal
contar para qué si lo que vale ya fue!
Me queda una pila de años para gastar un verano
para dormir la eternidad
¡Ay! ¡cuánta miseria mental!
los colectivos abundan
de lunes a viernes
los domingos no hay
¡no hay! pensamiento ni paz
solo la ausencia dice presente
los piqueteros candentes
y el problema es de años atrás
¡Ay! que la soja me hace mal
la canilla que gotea y que el campo pide más
la novela come un bife y la plata
que pusiste fue a parar al más allá
¡Ay! que el tango me sale mal
canturreo su melodía y mi voz está pa atrás
se fue anoche
sábado de vino
olor a cebolla
que hoy muere en la olla
de la soledad.
la gota de la canilla
se arrima al compás
del sonido del reloj
juntos y no tanto
van descubriendo un tango
madera vieja, de un sueño anterior.
CANTURREÓN
Ay! Cuántas horas de ver un domingo
tardecita ¿qué pasó?
se vuelve lento el latido
de la fatiga y el de los posmodernos
que de apurados que eran anoche
sábado de vino
olor a cebolla
hoy muere en la olla
de la soledad.
¡Ay! los números me hacen mal
contar para qué si lo que vale ya fue!
Me queda una pila de años para gastar un verano
para dormir la eternidad
¡Ay! ¡cuánta miseria mental!
los colectivos abundan
de lunes a viernes
los domingos no hay
¡no hay! pensamiento ni paz
solo la ausencia dice presente
los piqueteros candentes
y el problema es de años atrás
¡Ay! que la soja me hace mal
la canilla que gotea y que el campo pide más
la novela come un bife y la plata
que pusiste fue a parar al más allá
¡Ay! que el tango me sale mal
canturreo su melodía y mi voz está pa atrás
se fue anoche
sábado de vino
olor a cebolla
que hoy muere en la olla
de la soledad.
jueves, 9 de abril de 2009
FOTITOS (milonga)
Cuando me levanto a la mañana
y siento que el sol invade la persiana
miro la foto de antaño y comienzo a recordar
que cuando creíamos en pantalla grande
la caricia de la historia era un vuelto y un puñal
que cuando soñábamos en graffitis y canciones por demás
la foto era naranja fresco y otoñal
que cuando amábamos, amábamos,
cuando mirábamos, mirábamos…
Esa foto oscureció
torturaron el amor y velaron los ojos de color.
Esas son fotitos de la historia
con paso de milonga quieren hacerse canción
Esas son fotitos de un invierno
que hizo duro el pensamiento
y que memoria nos dejó.
Y cuando el día ya se acaba
me acuesto y la ventana delata a la luna
que ya posó, pa la foto que vos y yo vamo a sacar
de la chispa del presente, de la digital celebración
de… qué se yo, de tu mirada y el amor
las fotos más con brillo, presume un corazón
que late bien corrido, asunto del consumidor
que al pagar el precio de la historia se queda sin flash hoy…
Esas son fotitos del presente
miradas más ardientes
y de seis nos quedan dos.
Esas son fotitos celulares
que construyen realidades,
besitos y tomates,
país sin reflector.
y siento que el sol invade la persiana
miro la foto de antaño y comienzo a recordar
que cuando creíamos en pantalla grande
la caricia de la historia era un vuelto y un puñal
que cuando soñábamos en graffitis y canciones por demás
la foto era naranja fresco y otoñal
que cuando amábamos, amábamos,
cuando mirábamos, mirábamos…
Esa foto oscureció
torturaron el amor y velaron los ojos de color.
Esas son fotitos de la historia
con paso de milonga quieren hacerse canción
Esas son fotitos de un invierno
que hizo duro el pensamiento
y que memoria nos dejó.
Y cuando el día ya se acaba
me acuesto y la ventana delata a la luna
que ya posó, pa la foto que vos y yo vamo a sacar
de la chispa del presente, de la digital celebración
de… qué se yo, de tu mirada y el amor
las fotos más con brillo, presume un corazón
que late bien corrido, asunto del consumidor
que al pagar el precio de la historia se queda sin flash hoy…
Esas son fotitos del presente
miradas más ardientes
y de seis nos quedan dos.
Esas son fotitos celulares
que construyen realidades,
besitos y tomates,
país sin reflector.
PARECE QUE MIENTO
parece que..
Miento muchas veces…
que juego con fuego,
lloro delante de los otros
Me voy sin permiso,
Salgo desabrigada,
no me peino nunca…
Miento muchas veces…
no me visto elegante
digo lo que pienso.
El vino es bueno cuando es bueno.
El sexo me gusta compartido y constante.
Parece que
Miento muchas veces.
Miento muchas veces…
que juego con fuego,
lloro delante de los otros
Me voy sin permiso,
Salgo desabrigada,
no me peino nunca…
Miento muchas veces…
no me visto elegante
digo lo que pienso.
El vino es bueno cuando es bueno.
El sexo me gusta compartido y constante.
Parece que
Miento muchas veces.
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